Sobre o difícil fato de termos que aceitar que somos mais feios do que as mulheres

 

Eu não tenho a menor idéia de quem foi o responsável pelos padrões de beleza que conhecemos atualmente, nem onde estavam com a cabeça quando concordaram isso. Estereotipar a beleza é quase como a mesma coisa de decidirem que o sabor de um prato deve ser universalmente agradável e quem tiver coragem de refutar provavelmente será censurado além de lhe atribuírem o status de insensível e ignóbil. Beleza é uma variável, como a maioria das coisas na vida e completamente influenciável, pelas roupas, pela classe social, pelo clima, pelo estado de espírito de quem avalia e muitas, mas muitas vezes, pelo nível etílico presente em nossas correntes sanguíneas.

Mas se tem uma coisa que posso dizer com franqueza que pouquíssimas pessoas discordariam é que nós homens, estamos anos-luz atrás das mulheres quando o critério em questão é aparência física, estética facial e o equilíbrio entre os dois. Mulheres são as mais perfeitas criaturas existentes na face da terra. Mulheres são o desenho de tudo aquilo que jamais poderá ser desenhado reunido numa só forma, proporcionalmente disposta, de maneira elegante e perfeccionista, e o melhor de tudo, ao alcance do nosso tato.

Uma evidência clara sobre a superioridade evolutiva das mulheres sobre nós são os pêlos. À propósito, para quem nunca pensou a respeito, pêlos servem apenas para inflamar, virar um frúnculo de todo tamanho na sua bunda e constranger o máximo que lhe é concedido a constranger. Em outras palavras, muito. Barba nem se fala. Barba só serve pra ilustrar o descaso que é ser um homem, a falta de zelo, e a própria inferioridade perante elas, como um primata com braços coberto deles se comparando a nós. Barba não faz o menor sentido. Salvo poucos, que tem barba suficiente pro Edward Mãos de Tesoura deitar e rolar com suas esculturas de natal, barba é outra maneira de ridicularizar o homem, comparando entre nós mesmos, usados como argumento de maior masculinidade entre uns do que os outros. Claro que não tem nada a ver. Minha avó tinha mais barba e bigode do que meu avô, que sempre se norteava pela proposição popular de que se barba impusesse respeito, bode não tinha chifre.

Para os rostos nem existe parâmetro de comparação. Nossas deformadas bocas não tem beca pra concorrer com lábios carnudos e vermelhos, que quase por si só já pedem uma mordida, como uma cereja que acaba de sair da calda. Rostos lisos, peles com textura de um pêssego, nucas irresistíveis, e pescoços enlouquecedores. Não existe nada tão sexy numa mulher do que um cabelo amarrado deixando à mostra nuca e pescoço fragilmente inclinados pra frente. Principalmente se o local em questão for uma biblioteca, e a mulher em questão precisar ficar na ponta dos pés para alcançar algum livro que está um pouco acima da sua estatura. É a imagem pitoresca da cena mais apaixonante que pode existir. Salvo o sexo, a parte mais excitante de uma mulher, é a hora da cobiça, a hora que você vê, a hora que você imagina. Ela toda linda inclinada para frente na ponta dos pés, com a blusa branca levantando mortífera na altura do umbigo deixando involuntariamente aparecer a barriguinha. Ah, mulheres! Que beleza, que perfeição! Quando comparadas com nós homens, gordos, suados, cujo cofrinho nunca conseguimos esconder quando abaixamos. Nossas barrigas de bojo de tanquinho, com um umbigo estufado e cabelos, cabelos por toda parte. Sem falar dos nossos rostos ásperos e gestos indelicados e secos. Estamos realmente abaixo, muito abaixo delas. Ainda somos uns macacos, psicologicamente inferiores.

E fisicamente também, obviamente. O homem é a imagem da decadência humana. O homem tem pinto, e pintos, sinceramente, são um saco. Um homem ter que depender do seu pinto pra exercer sua maior evidência de fecundador natural, é a pior situação que Deus poderia nos submeter. Todas as nossas filosofias de vida, todos os nossos trunfos, cartas na manga, nossas ideologias sociais, são nada, comparadas com algum escárnio direto sobre nossos pintos. Alguém rebaixar nosso pinto é colocar nossa honra sob seus próprios pés, é pisotear nossa índole. E não existe desculpas que justifique nosso pinto. O tamanho, o formato, a curvatura. Qualquer explicação soa ridícula e só faz piorar, como se pedíssemos desculpas por ele ser assim, independente de como seja, se é amendoim ou uma jeba.

O que não acontece com as mulheres. Mulheres tem sua feminilidade embutida, discreta, sem o menor risco de encher a frente da calça embaraçosamente quando estimulada ou apertada pelo xixi. Mulheres são o cúmulo da discrição e da perfeição, até mesmo e inclusive sexual. Pepequinhas são os pontos onde Deus escolheu para colocar uma evidência de que o céu, onde quer que seja, realmente pode existir. O formato, o desenho, a introspecção. É perfeito, é lindo, é divino. Completamente o contrário do pinto, todo pra fora, ridículo, desastrado e cabeludo com duas bolas penduradas em sua base, o que esteticamente só faz ficar ainda mais cômico. Afinal de contas porque os testículos não são internos, escondidos atrás de algum órgão debaixo das costelas ou algum outro lugar previamente protegido? Não. Era mais engraçado e ridículo colocá-lo ali, pra ficar balançando enquanto andávamos, sem contar as incontáveis boladas do futsal e incidentes domésticos que nos paralisavam de dor, e enquanto recuperávamos nossas forças suando o bigode e piscando devagar para a lágrima não cair, ainda estávamos sujeitos aos risos descarados e debochados de quem assistiu tudo.

Não tem comparação, não existe o menor ponto de referência onde se possam colocar essas duas criaturas sem que o homem leve prejuízo. Ou existe, se considerarmos o tempo. O homem feio por feio, nasce feio e morre um pouco mais feio, o que não é muito nítido pelo fato de já ser feio por natureza. A mulher nesses casos sofre, já que é linda em toda sua juventude e depois enruga, e vira muxiba. Não que o homem não vire muxiba, mas pelo fato da mulher ter passado pela beleza, tem-se uma maior noção do contraste entre um cenário e outro. Perguntaram uma vez se a Dercy Gonçalves se achava velha pra fazer sexo, e ela respondeu com uma frase que eu até já conhecia não me lembro de onde, que velhice e juventude não são idades, mas estados de espírito. Eu ia desligar a TV quando por acaso eu ouvi isso, e realmente desliguei, pouco me importando com o desenvolver da entrevista, mas sem conseguir evitar uma pequena nota memorial: Ela não havia respondido a pergunta, e levando em consideração o comentário dela, que teoricamente serviria para responder a pergunta, só me ocorreu imaginar que ela talvez estivesse certa, mas tinha de convir que naquele estado, seu estado de espírito certamente já estava um tanto, mas um tanto decadente. Sem trocadilhos, claro.

(Gusthavo Moura 02.10.2010)